Пятидольные вальсы разорванных дней…
Мы не стали сильней, мы не стали мудрей –
Затупились клинки, души стали острей
Сознавать, что несёт нас вперёд всё быстрей…
И прольётся вода, может кровь иногда,
Не оставив следа.… Так бывает всегда…
Может: «нет», может: «да»… Эх, беда – не беда,
Но секунды-года не вернутся сюда!
Не важно, кто нынче мне в ухо поёт…
Не всё сгорает до тла,
Но, в утреннем небе летит самолёт,
В утреннем небе летит самолёт,
И след – прямой, как стрела!
И огонь догорит, станет пеплом, золой…
Поцелует другой божий крест золотой.
И солдаты вернутся под вечер домой,
И пройдёт стороной мелкий дождик слепой.
Но мы будем, как прежде стоять на мосту,
И, обнявшись, смотреть в синеву, в пустоту,
Наблюдая, как Боинг, а, может быть, Ту,
Отправляет в закат цвета розы черту!
Не важно, кто гений, а кто идиот,
И чья сломалась игла,
Но, в небе вечернем летит самолёт,
В небе вечернем летит самолёт,
И след – прямой, как стрела!
И снега – станут паром, водой – облака,
И на карте река будет очень тонка….
Нам помашет рука чья-то издалека:
Нам, как видно, пока не сказали: «Пока!»
Так давай подождём, постоим под дождём,
И под старым плащом никуда не пойдём….
И нальём, и попьём, прямо здесь пропоём,
Что копьё остриём нас не ранит вдвоём…
Я, наверно, не та… Мир, наверно, не тот…
Там шпили, а здесь купола…
Но, в небе над нами летит самолёт,
В небе над нами летит самолёт,
И след – прямой, как стрела!
