Ольга Орлова - Когда выпадет снег

Игорь, рада опять с Вами "встретиться". Значит, чуточку Вас зацепило мое видение мира))))
Я ниже написала чудовищно огромный ответ Сергею, сама не ожидала, что столько накатаю)))

А по поводу лабиринтов... "Лабиринт ветров" — символ хаоса, заблуждений, в которых, однако, хочется "заблудиться", принять и раствориться. Это ощущение потерянности и поиска пути в этом новом, холодном мире. Снег — центральный символ. Это очищение и новизна. Снег стирает старое, дает чистый лист. Это истина и откровение. Он холоден, но обнажает суть вещей, и мы вдруг может чувствовать, как «смерть тонка и остра», как «ветер пахнет пожухлой травой».
Снег – это внутреннее состояние души… Снег в душе — это внутренняя чистота, ясность, кризис или озарение, которое меняет всё «вне времени года». Снег — это «первая страница» новой книги мира, возможность писать свою историю заново.
Я еще больше запутала?))))

Ну… Не Вам переживать по поводу лабиринтов)) Это же у Вас: «Как дальше жить, кто остался живыми, в них ненависть тлеет, как дым сигарет / Ты ищешь выход из лабиринта, а выхода нет». Такой яркий образ! «Лабиринт без выхода» - универсальный символ экзистенциального и исторического тупика, поиска справедливости, мира, ответов... Вообще очень честное и болезненное такое стихотворение. Язык такой… рубленый… Не дает ответов, а констатирует страшную реальность, где вина настолько тотальна и абсурдна, что ее в итоге вообще не на кого возложить, кроме как на безличное "проклятье истории" и метафизическое зло…
И еще мне запомнилось «история бродит по нашим шагам» – у Вас история словно не что-то далекое, а спутник-проклятье, следующее за каждым... Интересненько))

Спасибо за комментарий, Сергей.
Трудно объяснить сущность образа людям, которые чувствуют и видят не так. Это как интерпретировать "Черный квадрат" Малевича: одни видят пустоту, другие - бесконечность, а кто-то просто черную "кляксу"...
Мой ориентир – поэзия Серебряного века и шестидесятники. То, что Вы называете «гонкой за внешней красивостью фраз и сравнений» я бы назвала индивидуальным стилем, а придуманные мною метафоры мне представляются вполне себе точными. Метафора – это слово в переносном значении, то есть слово, наполненное многими рядами смыслов. Писать о снеге как о виде атмосферных осадков, а о ветре как о движении воздуха, по-моему, скучно и как-то в лоб… Слишком прямолинейно. В этом-то и идея: увидеть снег как символ перемен и очищения: снег меняет мир, делает его чистым, новым (отсюда - «новый том», «первая страница», «новое платье зимы»). Это возможность начать с чистого листа. Стихотворение построено на контрасте между внешним миром (наступающей зимой, холодом) и внутренним миром человека. Снег здесь — не просто погодное явление, а символ, точка отсчета. И у этой точки отчета есть душа – не у каждой отдельной снежинки, понимаете? Попробуйте «увидеть» снег не как «кучу» снежинок, а как что-то живое, одушевленное, у которого есть сердце – не такое, как у человека, конечно. Другое. Вы когда-нибудь ловили губами снежинки? «Мои ладони прижмут его холодное сердце к губам» - это об этом. «Прикоснуться к холодной коже, руке, одежде», как Вы пишете, - это вообще о другом.
Да. Луна - висящий в небе белый камень – холодный, мертвый, такой же, как ощущение зимы, и он пророчит долгую зимнюю ночь. Путь моего героя — от физического восприятия снега к уходу в свой духовный мир. «Лабиринт ветров» - это не вихри реального ветра, это настроение, принятие состояния потерянности - лабиринт, желание заблудиться... Волны, вихри, порывы – это не то.
Идея стихотворения в финальных строках: подлинные, судьбоносные перемены происходят не снаружи, а внутри человека. Можно жить «в лете», но в душе иметь «зиму». И наоборот — посреди лютой зимы можно обрести свое «вечное лето» — внутреннюю гармонию, тепло, источник жизни и творчества. Самое важное «время года» и «погода» рождаются в душе, «назло всем прогнозам».
Это трудно объяснить. Когда начинаешь «препарировать» образ, он словно тускнеет.
Что бы Вы сказали Ахматовой по поводу ее «Были святки кострами согреты, / И валились с мостов кареты, / И весь траурный город плыл / По неведомому назначенью…»? Город — это населённый пункт и плыть не может? А по поводу «дыма, который «плясал вприсядку на крыше»? И может ли «гул… «тонуть в сугробах невских», а «человек бесноваться и не хотеть себя узнавать в зеркале страшной ночи»? Какой конкретно человек? Я, конечно, не Ахматова, увы, но стихи живут по одним и тем же законам.
А у Маяковского: «Я знаю силу слов, я знаю слов набат. / Они не те, которым рукоплещут ложи. / От слов таких срываются гроба /шагать четвёркою своих дубовых ножек». И дальше: «слово мчится, подтянув подпруги, звенит века, и подползают поезда лизать поэзии мозолистые руки». Есть за что зацепиться: метафоры точные? Обоснованные? Как это определить? Одному все понятно, обоснованно. Другому ничего не ясно: гробы? шагать? Куда? А «поэзии мозолистые руки» как-то даже неэстетично. У поэзии рук вообще-то нет…
Видите, как все неоднозначно?
Я Игорю уже писала, что стихи бывают разные. И читатели тоже. Любое произведение (не только стихи) не обязаны нравиться всем подряд. Даже странно, если бы нравились... Даже то, что мы называем классикой, не стало классикой сразу и безусловно. То, что мы не принимаем (по разным причинам), необязательно плохо. Это я к тому, что текст доработан, в нем ничего менять нельзя, иначе это будет другой текст, другой посыл и другой автор.
Спасибо Вам за внимание. Постарайтесь понять))

Кстати, интересно было бы узнать, кто Ваши любимые авторы? Писатели, поэты? Композиторы?

Была уверена, что не услышите. Но попытка не пытка. Ваш комментарий тоже меня не убедил, особенно про души снежинок. По-разному смотрим на поэзию - и это нормально)
И Вам удачи!

Обожаю Беранже)) Вообще относиться к тому, что пишешь, с юмором или даже с иронией, великое дело! Не все умеют.
Игорь, я Вам писала, что безумно Вам благодарна, что Вы так внимательны к текстам - про себя прежде всего скажу. Ведь не хвалите меня, но понять пытаетесь! Спасибо Вам за это)
Я совсем не поэт, даже называться так стесняюсь. Меня впервые так назвала одна поэтесса и словно поставила на одну ступень рядом с собой. Было неудобно и трепетно. Но, очевидно, нечестно... Поэт - это Ахматова, Цветаева, Евтушенко, Пастернак... Но так интересно иногда что-то такое сотворить... Правда?

Первое понравилось, второе не зацепило... В первом есть что-то... честное, что ли... И ритм такой хороший...
А второе словно вторично. Как будто слышала такое много-много раз...

Звучит крайне не оптимистично))))) Но, с другой стороны - и слава Богу)) Представляете, если бы все были гениями!))

Спасибо, доктор Игорь)) Профессиональная болезнь филолога - ларингит (если преподаешь). Ужасно неприятная штука))
А вообще среди филологов до неприличия мало поэтов! Правда! Ну, это я о тех, кто пишет много, печатается, состоит в Союзе писателей...
А я и правда - неопасна, так как я кто угодно, но не поэт))