Андрей Кузнецов - Музыкант

Музыкант играл на скрипке — я в глаза его глядел,
Я не то чтоб любопытствовал — я по небу летел,
Я не то чтобы от скуки — я надеялся понять,
Но как умеют эти руки эти звуки извлекать?

Из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
Из какой-то там фантазии, которой он служил?
Да ещё ведь надо в душу к нам проникнуть и поджечь
А чего ж с ней церемониться, чего её беречь?

Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь,
И вселяет в нас надежды — остальное как-нибудь,
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
По чьему благословению я по небу лечу.

Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остёр,
Музыкант, соорудивший из души моей костёр,
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
Справедливей, милосерднее и праведней она…