Александр Поляков - Непризнанный поэт

Предан ямбам и хореям,
Человек идёт смурной.
Ходит он куда быстрее
На работу чем домой.

Шёл призванием с рожденья.
Брёл намеченной судьбой.
А теперь в пустом забвении.
Награждён самим собой.

Что работа для поэта?
Чуждой прозой обвилась.
Благодатный лучик света
Устремлён в мирскую грязь.

Коль безмолвием рутинна -
Значит, чахнет тонкий ум.
Запряжён поэт - скотина -
Смотрит в корм. Забит. Угрюм.

Видит сны о лучшей жизни.
И во сне и наяву
Он, с признанием к Отчизне.
Не она, увы, к нему.

Лихо пьяной каруселью
Закружится он порой.
Вскоре мысли поредеют,
И падёт опять герой.

Бесподобными речами,
Звонкой рифмой, как хрусталь,
Разобьётся о печали…
Что тут скажешь - очень жаль.

Филигранными строками
Был он ловок и смышлён.
Фразе помогал руками,
Слогом жил не погрешён.

Выпил сто, затем все двести,
Утверждая, нипочём

На моём другой бы месте
Пальцев двух уже не счёл!

Исполин, невольник чести,
Пью и трезво вдаль смотрю.
Мне не нужно вашей лести -
Оземь бросил плоть свою…

Тут же отряхнулся быстро.
Оправдал свой тонкий мир.
Матом изъяснился чисто.
Усмехнулся как сатир.

Водки сто. В страданьях духа
Философских дум не счесть.
Что не фраза - оплеуха -
Задевает его честь.

А бездарность присуждайте
Вы кому – ни будь ещё,
Потому что, в прочем, знайте,
Что скажу я вам ещё.

По секрету всему свету,
Вам спешу поведать я,
Уравнять с великим это
Прерогатива моя!

Древо пусть взывает к музе
Костенелою рукой!
Я стою в одном рейтузе
Да с другой ногой нагой!

Так глубокий ум терзая,
Недопонятый поэт,
Постепенно засыпая,
Устремился в винегрет.

Свет в стене кручёной розой
В свете мыслей набекрень-
Вот такой метаморфозой
Да пребудет новый день!