Заявки - архив интернет-конкурса

..."Ко мне подошла бездомная собака, похожая на Каштанку, а возможно - её дочка или внучка.
- Как дела? - спросила я. - Кручусь, - ответила Каштанка..."
Из рассказа "Нам нужно общение" Виктории Токаревой.

ПЕСЕНКА БРОДЯЧЕЙ СОБАКИ

Я бегу поутру к недалёкому костру -
Рыбачки там, видно, отдыхают:
Пиво с водочкою пьют, громко песенки поют,
И порою друг на дружку лают.

Я бегу по росе, лапы вымокли все,
Подскользнулся на какой-то куче.
Слышу гавканье людей про футбол и про хоккей,
И машина чья у них покруче.

Припев: А мне не нужно ни "Оки", ни "Мерседеса",
Ни других чудес дурацкого прогресса, -
И не давит на извилины мобильник,
И как пятая нога мне холодильник!

У людей пошло "кино": ножкой "бушевой" с кило
В лоб кому-то бац! - давай бодаться.
И, пока там бой идёт, - я ж не полный идиот! -
Ногу цапну и в лесок подамся!

Я поближе подбежал, вдруг... хозяина узнал
Бывшего, теперь борзой гордится...
Захотелось отомстить и за ж... в общем, укусить,
Но без прививки можно отравиться!

Припев:

Все мы - разной породы, окраса и роста,
И живётся нам, в общем, не очень-то просто.
И дерёмся до крови, но чаще до ссадин -
За подружку, за кость, справедливости ради,
Но друзей не сдаём и соседям не гадим!..

Припев:

"Высокая" поэзия на облаке сидит,
С Олимпа свесив ноженьки,
Уставившись в зенит.
Залиты уши воском, чтоб не терзали слух
Земные вопли Босха, противных ремеслу...

ПОСВЯЩЕНИЕ БАРДАМ

Ах, подруга-гитара, из посылочной тары -
Семиструнная нервная дрожь...
А по линиям вещим из царапин и трещин
Можно жизни составить чертёж.

Припев: Лишь разбитой гитары вам хватало когда-то,
Трёх аккордов блатных, чтобы смысл донести,
А теперь - сплошь "Альварес", и уже маловато
Тех аккордов простых вязь мелодий плести.

Изодрались палатки - негде ставить заплатки -
Ведь исхожено столько дорог.
Вёсла просят солярки, прохудились байдарки,
Зацепившись за острый порог...

Припев:

А романтику риска заменила прописка
И погас тот бунтарский задор.
Променяли вы кеды на авто и мопеды,
Ордена и душевный запор.

Припев:

По мотивам жизни одного знакомого барда.

ПРОЗА ЖИЗНИ

На кухне супруга варила обед -
Гремела посудой для зелья -
А я гениальный записывал... "бред",
"Пургу мёл" - с её точки зренья...

А я соловьём заливался на "бис",
С грудастою музой по теме -
Жена заорала :"Придурок, заткнись!"
И скалку мне бросила в темя.

И тут же гитару бомжам отнесла,
Стихи порубила в окрошку.
Я выпал в осадок и духом ослаб,
А муза слиняла в окошко...

Отныне житуха идёт "по уму",
Отрыжкой от вкусной шамовки,
Но я почти счастлив - читаю "Муму"
И текст на квартирной жировке.

Сейчас дохлебаю борщец - ву а ля! -
Жена приготовит мне пиццу,
С начинкой филе соловья, журавля
И перья смахнёт от синицы...

А ночью стихов распирают слова -
Мои нерождённые дети -
И пялю глаза в никуда, как сова,
До криков петушьих, до третьих,
До криков петушьих, до третьих...

* * *
Утро - вечер, утро - вечер, день и ночь.
Стрелки, цифры, циферблаты, сутки прочь.
Гири, маятники, цепи, медный гуд.
Все торопятся куда-то, все бегут.

На ходу махнуть рукою, крикнуть "будь"!,
Съесть сосиску на ходу, и снова в путь.
Сдать багаж, и в самолёт, и в облака.
- Как там наши? - как там ваши? - ну, пока!..

Нету времени присесть, поговорить,
Покалякать, покумекать, покурить.
Нету времени друг друга пожалеть,
От несчастья от чужого ошалеть.

Даже выслушать друг друга - на бегу -
Нету времени - приедешь? - не могу!
На автобус, на троллейбус, в этот гон,
В эту гонку, в переполненный вагон...

И в затор у светофора - как в тупик...
Что за время? Наше время, время пик.
Только выхлопы бензина, дым и чад.
Только маятники медные стучат...

Стрелки, цифры, циферблаты, медный зов.
Засыпаешь под тиктаканье часов.
И летишь под этим небом грозовым -
Как на бомбе с механизмом часовым.

Ах, слава Богу, и увы! – не удостоен я хулы,
Пиар-компании, молвы за сочиненье песен:
Газеты местные молчат, и мировые – сообща, –
И даже Ксения Собчак молчит… Я неизвестен…

«КОМУ ДУКАТЫ И ПИАСТРЫ…»

«Кому дукаты и пиастры
Наполнят музыкой карман…»,*
А мне удавка каподастра
На шее грифа – как роман

С полузадушенной гитарой
(С оттенком «садо» и «мазо»),
Заменит музыку доллАра –
Души старательской музон,
Души счастливейшей озон!

И все дипломы и награды
Ну, как собаке – Фаберже,
И не забочусь об ограде
Там, на последнем ПМЖ.

Меня смешит забота близких,
Чтоб и «соседи» - из «бояр»,
И чтобы памятник не низкий
Гламурный скульптор изваял,
Известный скульптор изваял!

И суета вокруг престижа
Земли кладбищенской куска…
Там что, ребята, к Небу ближе,
И дверца в рай не так узка?..

А мне милее сердцу Вятка –
В глуши, на родине отца,
А слава – яркая заплатка
На ветхом рубище певца,
На рваном рубище певца!

* - «Кому дукаты и пиастры наполнят музыкой карман…»
Ирина Левинзон
* * * * *

АНГЕЛ (стихи Игоря Меламеда)

Я уже не верил в чудо,
Но услышал голос твой:
"Хочешь, ангелом я буду
В изголовье над тобой?"

Милый ангел, поздно очень
Оказался рядом ты.
Не страшны мне больше ночи,
Дни мои не так пусты.

Помнишь, я тебя, как прежде
Из последних самых сил
В лёгкой облачной одежде
Прилететь ко мне просил?

Как тебя бы полюбил я!
Как бы стало нам светло!
А теперь твои мне крылья
Грудь сдавили тяжело.

Улетай же, ради Бога!
Нам не весело вдвоём.
Милый ангел, слишком много
Света в облике твоём!

Слишком позднее свиданье
Нам сулили небеса.
Слишком позднее сиянье
Обожгло мои глаза.

Что ты милый, я не плачу!
Даже плакать не могу.
Я глаза от света прячу
И дыханье берегу.

Что ты, милый! Бог с тобою!
Я спокоен, отчего ж
Сам ты плачешь надо мною,
Крылья на руки кладёшь?

Полно, милый,! Ну не надо!
Что ты жалобно приник?
Всё равно ведь сердце радо,
Что ты всё-таки возник.

Ты сдержал ведь обещанье:
Появился рядом ты.
Пожелай мне на прощанье
Очень лёгкой темноты.

Я, как милую надежду,
Отпущу тебя к другим.
Влажный край твоей одежды
Поднесу к губам своим.

Ах, слава богу – и увы!
Не удостоен я хулы,
Пиар-компании, молвы
За сочиненье песен.
Газеты местные молчат,
И мировые – сообща,
И даже Ксения Собчак
Молчит – я неизвестен…

БАРДОВСКИЕ СТРАДАНИЯ

Присела муза на кровать –
И я у ней во власти –
Бегу к столу стих кропать
Про жизнь, людские страсти.

Сижу, рифмую, всё путём -
Так складно мысль попёрла…
А тут жена: «Когда пойдём
Мы в сад, ведь дел – по горло!»

Сорвала голос – и на свист,
Визжит – хоть в уши вату,
Встаю и мну с поэмой лист,
В дверях беру лопату…

Вот так живу: талант зачах,
Хоть всех поэтов круче! –
Витают мысли в облаках,
А сам – в навозной куче…

Скорей б зима и снега «мухи» -
Конец сезона овощей!..
Как надоели эти муки
В саду с лопатой… и ваще!..

* * * * *

БЕЛЫЙ ТАНЕЦ (Под впечатлением одноимённой
повести полковника Иванова Н.Ф.)

В который раз снижает цены
На жизнь проклятая война,
И приглашает офицера
На танец медленный она.

Ещё звучат фанфары тостов
И звёзды первые пьянят,
А "танцплощадка" - город Грозный,
Уже готова для меня.

Танцевал у края
Берега Сунжи.
Помню - снилась Рая
И полоска ржи...

Война - капризная цыганка,
По нраву лишь пальба-гульба,
И как станцуешь с нею танго -
Вот так и сложится судьба.

А закружила "дама" резво,
Прижала крепко - даже взмок...
И подарила два протеза
Взамен моих неловких ног.

И гражданский парень
Мне костюмчик шьёт,
Только писем Рая
В госпиталь не шлёт...

Домой вернулся отупело
Железной поступью чудной,
С больной душой, убитым телом
И стариковской сединой.

Гнезда не свил на крыше аист,
И я не годен на рывок,
И ненавижу белый танец -
По нраву лишь железный рок!

И себя ругаю,
Что поддался лжи -
Вот и нету Раи
И полоски ржи!..

В который раз снижает цены
На жизнь проклятая война...

Из стихов "Мститель":

БЕССОННИЦА ПИЛОТА, БОМБИВШЕГО ХИРОСИМУ
...

А годы пролетят.
А жизнь так коротка.
И золото с наград
Осыплется слегка.

И внукам надоест
Рассказ военный мой
Про то, как Южный Крест
Я видел над собой.

Порою в тишине
В ночной бессонный час
Казаться будет мне,
Что снова вижу вас.

Тех, чей последний крик
Врывается в мой сон,
Кто мной в тот давний миг
Был в пепел обращен.

Я вспомню, как суров
Был, яростен и смел,
И пафос наших слов,
И ужас наших дел.

И вспомню, как гремел
Торжественный мой туш.
И пепел ваших тел.
И пепел наших душ...
* * * * *

ДАВАЙ С ТОБОЙ ПОГОВОРИМ?..

Давай с тобой поговорим?..
О чём?.. Да, в общем-то, не важно,
Пока небес аквамарин
Не взял в объятия однажды.

Ведь жизнь – короткая реклама,
Неярких кадров пестрота,
Смесь из комедии и драмы…
Но в этом – жизни острота!

Поговорим о том, о сём:
О наших детях, рыжей кошке,
Об этом дождике косом,
Зелёной травке и картошке.

О том, что осень за окном
Уже пришла – а мы не звали…
Свинцом луну заволокло,
Да и снежок вот-вот повалит…

Давай признаемся в любви,
Мы откровенны очень редко,
И этот ангельский флюид
Нечастый гость в бетонной клетке.

Давай признаемся в любви
К родным осинам и берёзам…
Давай останемся людьми,
И так – до края, до морозов.

И пусть кричат: «Момент лови!»
В погоне алчной за наживой,
Давай признаемся в любви,
Пока мы здесь… пока мы живы…

* * * * *

ИСПОВЕДЬ

Я сто дорог переменял,
Искал заветное своё.
Всё было в жизни у меня
Вот только не было её.

Я брал вершины, города.
Я был удачлив, лют и смел.
Но лишь её я никогда
Добиться так и не сумел.

Я приходил к ней под балкон
Читал стихи, цветы дарил
Но был уже на свете он,
Тот, кто меня опередил.

А он прыщав и неказист,
Но с ней удачлив, как назло.
И не поэт, не гитарист.
Дурак… Таким всегда везло.

И мне б любовь похоронить,
Могилу вытоптать конём.
Я продолжал её любить,
Богиню сделав из неё.

И вот уже семь тысяч дней
Я для неё играю блюз.
Она не помнит обо мне,
Я на неё молюсь, молюсь…

И вроде всё как у людей.
Всего полно в дому моем.
Есть двое ласковых детей.
Вот только жаль не от неё.

Я написал немало строк
И мысль подкралась ни с чего.
А может быть, я тоже бог?
Мне б только вспомнить для кого…

* * * * *

Анекдот от Алексея Чинёнова (концертмейстер, тапёр
проекта «СИНЕМА») из коломенского журнала «ГОРОД»
№2 от 12.05.2009 г.: «Жизнь, как рояль: клавиши чёрные,
белые, чёрные – белые, а в конце крышка».

КОРОТКАЯ ПЬЕСА ДЛЯ РОЯЛЯ или КЛАВИШИ

Клавиши чёрные, клавиши белые…
Пьеса начнётся, конечно же, Евою –
Криком рождения, нотою первою,
С первой октавы – в галоп…

Клавиши белые, клавиши чёрные,
Жизнь проскакала октаву четвёртую…
Вот и седьмая, и кода отчётная –
Хлопнула крышка… и стоп!

Как?.. Это всё?!..

Я ж не успел завершить посевную,
И не вкусил ещё прелесть земную!
Да ведь и жил лишь октаву седьмую!!
Эй, Сочинитель! Повтор!..

Но не даётся подхода второго,
Не превратится в телёнка корова,
И не отменится лодка Харона –
Слышатся звуки валторн…

Клавиши чёрные… клавиши белые…
Всё начинается с яблока Евою…

* * * * *

МАЛЬЧИК АДОЛЬФ

Мальчик Адольф, на скамеечке, вечером.
Гладит котёнка...
Скрипка сверчка зазвучала за печкою,
Тонет в потёмках...

Мальчик Адольф что-то под нос мурлыкает,
Сладко зевая...
И под часов монотонное тиканье,
Он засыпает...

Мальчик Адольф видит сны распрекрасные,
Прелести мира...
Роты солдат маршируют бесстрастные,
В чёрных мундирах...

Мальчик Адольф слышит бомбы свистящие,
Над головою...
Видит линкоры на море горящие,
В шуме прибоя...

Мальчик Адольф носом чует смердение,
Тела в ожогах...
Взрывом засыпано три поколения,
В братских окопах...

Мальчик Адольф слышит речь непонятную,
Разных народов...
Свастики крест — чёрный с яркими пятнами,
Красных разводов...

Мальчик Адольф, закричав, просыпается,
— Мамочка, мама!
В детские годы, а это случается —
Мальчик был славный...
* * * * *

МИР И ВОЙНА

Катится поезд... Простукал мосток...
Церквушка в окне пролетела...
Чечня - это юг, а точнее, восток,
А Восток - это тонкое дело...
На фоне окна два солдата анфас
Пьют крепкое, тёплое пиво.
Один по контракту, в быту - "контрабас",
Второй - по "гребёнке" призыва...
Один говорит: "Ох, карманы набью! -
Глаза жадновато блеснули.
Ну, если, конечно, меня не убьют
В каком-нибудь горном ауле!
Я профи-солдат и мастак "зачищать",
А ты на хрена согласился?..
"Российскую землю в Чечне защищать?!.. " -
Да ты просто пивом опился!
Пожалуй, пора откупоривать "спрайт",
А лучше - бутылочку с квасом...
Мы будем там кровью деньгу отмывать
Ворам да и прочим "чубайсам"!..
Ты думаешь, я от природы варнак?
А что, удавиться мне с горя? -
Со срочной приехал, а дома бардак, -
Спасибо Горбатому с Борей!!
Деревня моя захирела давно,
Работы нема - по-любому! -
От водки сгорел мой дружок-агроном,
А я через день - к военкому!..
Ну ладно, мужик я и нюхал свинец,
А девкам - так только в бордели,
И то до "тридцатки", а дальше капец -
Стары для клиентов в постели!
А я что умею? - на шорох стрелять,
Мосты подрывать и дороги,
За деньги шальные людей убивать...
На воле мне место - в остроге!
Я делал такое... Ну, хватит, устал...
Не всё объяснить тебе толком...
Беги-ка назад, пока психом не стал,
И, крови попробовав, волком!..

* * * * *

МЫ УХОДИМ...

Мы уходим в туман -
Предрассветный дурман -
Мы уходим,
Тихо скрипнет за нами усталая дверь,
Налегке, чтоб на месте нам быть на восходе,
И надеясь вернуться назад без потерь.

Впереди командир,
Берцы стёрты до дыр,
Ноги стёрты.
Мы за ним хоть в огонь, хоть к чертям прямо в ад.
Третий раз он в Чечне, в общем, парень он тёртый,
И воюет толково, не ради наград.

А в России покой, да и воздух другой,
Тишина без войны, ярче краски.
Люди ходят в кино, и стучат в домино,
Ходят в гости без всякой опаски...

Всё закончилось быстро,
Как раз на восходе,
Две минуты - и снова назад по лесам.
Взвился в небо турман,
Мы уходим в туман,
Мы уходим -
Кто-то раньше, кто позже,
Но все - в небеса...

А в России покой,
Да и воздух другой,
Тишина без войны, ярче краски.
Люди ходят в кино, и стучат в домино,
Ходят в гости без всякой опаски.

Мы уходим в туман -
Предрассветный дурман -
Мы уходим,
Тихо скрипнет за нами усталая дверь,
Налегке, чтоб на месте нам быть на восходе,
И надеясь вернуться назад без потерь...

Взвился в небо турман,
Мы уходим в туман,
Мы уходим, уходим, уходим...
Мы уходим, уходим, уходим...

Осталось всё наперечёт:
Морозный день, скрипучий снег,
Холодный свет (с небес течёт,
Как воды позабытых рек),

Окно, глядящее на лес,
И хриплый бой часов в углу
(В них, как штыки наперевес,
Две стрелки, верных ремеслу),

И уходящий ток времён,
В которых жил, в которых жив,
К которым был приговорён,
И примечания курсив,

И кто захочет, тот прочтёт,
Хотя едва видна строка:
Осталось всё наперечёт -
Но не закончилось пока...

Осталось всё наперечёт:
Морозный день, скрипучий снег...

НЕ ГОВОРИ СО МНОЮ О ВОЙНЕ... (стихи Андрея Шигина)

Не говори со мною о войне.
Моя война окончится нескоро...
На наши разговоры, ссоры, споры
Войне плевать - она уже во мне.

Уже мой войну не завершить
Ни ласкою, ни окриком: "Не надо!",
Когда заряды гаубиц и "градов"
Накрыли залпом часть моей души.

Когда на мир из-под моих ресниц
Глядит стрелок, припав щекой к прикладу,
И эту ночь, несущую прохладу,
Война кромсает вспышками зарниц.

Мы даже можем искренне вдвойне
Беседовать открыто, не виляя,
О вере, о любви... Но, умоляю,
Не говори со мною о войне.

* * * * *

НОЙ
Дмитрий КОЛОМЕНСКИЙ

Вышел Господь и сказал мне: «Мир погибает, Ной.
Хватит, не ной, скорее иди за мной:
Вот тебе лодка, Ной, вот тебе птица.
Видишь, уже сгущаются чёрные облака?
Видишь, ручей уже не ручей – река?
Надобно торопиться.

Надобно срочно вытолкать лодку на брег пустой.
Времени нет, а значит, ни с той, ни с той
Ты не поедешь. Вот тебе птица. Амен!»
После настали волны, долгие как снега,
Приторные как нуга, тёмные как тайга,
Пошлые как экзамен.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Ныне сижу один посреди бесконечных вод.
Птица зигзагами белое небо рвёт.
Время плывёт, как тина в садовом чане.
Боже, ты не забыл про меня? Ответь мне, в чём
Замысел твой? Ворон садится мне на плечо.
В клюве его – молчанье.

* * * * *

О ВАЖНОМ (стихи Александры Воробей)
Если хочешь о важном - давай о важном.
Хотя это понятие так двояко.
Одиночество - вовсе не так уж страшно,
Страшно в двадцать один умереть от рака.

Страшно ночью не спать от грызучей боли,
Что вползает под кожу и ест с корнями,
А ты роешь могилу от слов: "Уволен",
Или "Лучше остаться с тобой друзьями".

Говоришь, как пугающи предпосылки
Неизбежности рока, судьбы, удела?
Страшен выбор - идти собирать бутылки,
Или сразу идти на торговлю телом.

Говоришь, нет квартиры в многоэтажке,
Платежи коммунальные шею душат?
А когда-то хватало малины в чашке
И оладушек бабушкиных на ужин.

Говоришь, что вокруг - дураки и драмы,
Что в кошмарах - тупые пустые лица.
Страшно - в девять ребёнку лишиться мамы!
Страшно - маме ребёнку не дать родиться!

Страшно видеть, как мир в себе носит злобу,
Как друзья обменялись ножами в спину,
Если хочешь о важном - давай о добром.
Как быть добрым хотя бы наполовину?

Как найти в себе силу остаться честным,
Ощутить в себе волю, очистить душу?
Правда, хочешь о важном? Садись. Чудесно,
Что ты ещё хочешь слушать.
* * * * *

ФАНТОМНЫЕ БОЛИ (РАЗГОВОР С ДУШОЙ)
Сергей ПИДЕНКО
Она меня как-то спрашивает: скажи, для чего ты живёшь?
- Ну, как же, я отвечаю, жизнь это бесценный… знаешь,
И дальше в таком же духе, и, разумеется, цели,
Дети и стаж работы, кварти… ну, естественно, думал,
Развитие и всё такое,
Даже порою зарядка,
Ну ясно, надеюсь, в общем…
А ей как будто неймётся:
- Скажи, о чём ты мечтаешь?
Ты в детстве мечтал такое!
- А, выдыхаю, конечно,
Мечта это, ну, вдохновляет,
Понятно, мечтаю, а как же,
Об этом вот, как его, утром
Сегодня вспомнил, ну, тоже
Скажешь – в детстве мечталось…
Мы всё ж понемногу взрослеем,
Страна, опять же, другая,
И мы, вроде, стали серьёзней,
Да что там, смешно и подумать,
Ну, в общем, надеюсь, ясно…
- А вот что скажи, ты счастлив?
- О да… ну да, о чём ты!
Любовь там, друзья, работа…
Всякие там поездки,
Опять же, как сядешь вместе,
И рюмочку, и стихами…
Или вот тоже, утром
Глянешь на мир и как-то…
Да что это, даже неловко,
Счастье, в мои-то годы!
Да что ты ко мне пристала?
Да ты вообще, кто такая?
Ещё со школы я помню:
Тебя-то, вроде, и нету,
Враки, сказать точнее,
Опиум для… и прочее, она мне, да как же нету?
Ты сам говоришь, болит, мол. Ну, тут я уже рассмеялся –
На этом меня не поймаешь, здесь-то совсем уже просто:

- А это фантомные боли…
* * * * *

Она меня как-то спрашивает:
Скажи, для чего ты живёшь?
- Ну, как же, я отвечаю,
Жизнь это бесценный... знаешь,

И дальше в таком же духе,
И, разумеется, цели,
Дети и стаж работы,
Кварти... ну, естественно, думал,

Развитие и всё такое,
Даже порою зарядка,
Ну ясно, надеюсь, в общем...
А ей как будто неймётся:

- Скажи, о чём ты мечтаешь?
Ты в детстве мечтал ТАКОЕ!
- А, выдыхаю, конечно,
Мечта это, ну, вдохновляет,

Понятно, мечтаю, а как же,
Об этом вот, как его, утром
Сегодня вспомнил, ну, тоже
Скажешь - в детстве мечталось...

Мы всё ж понемногу взрослеем,
Страна, опять же, другая,
И мы, вроде, стали серьёзней,
Да что там, смешно и подумать,

Ну, в общем, надеюсь, ясно...
- А вот что скажи, ты счастлив?
- О, да... ну да, о чём ты!
Любовь там, друзья, работа...

Всякие там поездки,
Опять же, как сядешь вместе,
И рюмочку, и стихами...
Или вот тоже, утром

Глянешь на мир и как-то...
Да что это, даже неловко,
Счастье, в мои-то годы!
Да что ты ко мне пристала?

Да ты вообще кто такая?
Ещё со школы я помню:
Тебя-то, вроде, и нету,
Враки, сказать точнее,

Опиум для... и прочее,
Она мне, да как же нету?
Ты сам говорил, болит, мол,
Ну, тут я уже рассмеялся -

На этом меня не поймаешь,
Здесь-то совсем уже просто:
- А это фантомные боли.

Саргассы – морские бурые водоросли, наиболее распространённые
в Центральной части Атлантического океана.

САРГАССЫ

Кораблик мой на ладан дышит,
Ещё немного – и на слом.
Сбежали крысы, даже мыши,
Но я борюсь волнам назло.

Толкают бриги и корветы,
Построек новых – без ветрил,
И уж совсем идёт без света
Армада модненьких «педрил»!

Припев: Своим путём – от шумной трассы –
Туда, где истины просты,
Стараюсь плыть, но не в «саргассы»
Пустопорожней суеты.

Вот скрылся берег, в клочьях пены,
Свисает дождик бахромой,
И позади – вражда, измены,
И мир продажный – за кормой.

КомпАс разбит, штурвал сломался,
Корабль не слушает руля,
От смены курсов надорвался,
Теперь куда? – опять с «нуля»!
Припев:
Сигналят с борта теплохода:
«Плыви сюда скорей, чувак!
У нас «олл райт»! Всё превосходно!
А там потонешь ты, чудак!»

Линялый флаг полощет ветер,
Но я им горд и честь храню,
И пусть сквозь дыры светят звёзды,
Но я на новый не сменю!

Припев:

* * * * *

Пацаном стою неопытным
И «ботанистым» тинэйджером,
А мне – сорок, жизнью топтанный,
Облысению подверженный…

СВИДАНИЕ

В середине января – дождь,
А на «майские» пошёл снег,
Пробирает до костей дрожь,
Старомодный выбивает шейк.
И чего припёрся я? Бред!
7.05 – и, видно, дело швах!
Организму наношу вред,
Правда, вспомнил строевой шаг…
Позвонил и предложил: «В семь?»
Согласилась, но её нет.
7.15 – околел совсем,
Я ж не мальчик, скоро 40 лет!
Тихо гаснет боевой взор,
Нос буреет и спина болит,
Рейтинг падает на третий сорт
И теряется товарный вид!..
Одиночество газетное:
«Познакомлюсь…» и т.д.
И сквозь буковки офсетные
Боль битловской «Естедей».
А потом цифирки скучные
Анонимного лица,
И приписка, что измучена,
Мол, с дочуркой, без отца.
Я топчу снежок непрошенный,
Ветерком знобит косым…
А у меня-то что хорошего
В этой жизни?.. Только сын!..
Плащ болоньевый похож на фрак,
Для томительных смотрин плох.
Прокололся, как пацан, факт!
И дурак, чёрт побери, лох!
Я не чувствую уже рук,
И домой уже давно пора…
А может, просто заболела вдруг?
Позвоню-ка завтра ей с утра…
* * * * *

© Вуди Аллен
Свою следующую жизнь я хотел бы прожить задом наперёд.
Начать со смерти - сразу одной проблемой меньше.
Очнуться в доме престарелых, с каждым днём чувствуя себя всё лучше и лучше.
Потом тебя выгоняют, потому что ты слишком здоров.
Какое-то время ты на пенсии, потом начинаешь работать
и в первый же день тебя чествуют и дарят именные часы.
Ты работаешь лет сорок, пока не молодеешь до того,
чтобы начать наслаждаться бездельем,: вечеринками, сексом и бухлом.
Это готовит тебя к старшим классам школы, потом младшим,
потом ты становишься ребёнком и проводишь время в играх,
ни о чём не заботясь до самого рождения.
Потом ты проводишь девять месяцев, расслабляясь в роскошном санатории
с центральным отоплением и едой, поставляемой в номер,
становящийся с каждым днём всё просторнее и просторнее.
Потом "Оп-ля!" - и в финале ты превращаешься в оргазм!
***

МОЛЕНИЕ О ЧАШЕ
Геннадий Нейман
Знаешь, папа, так тихо в рощице.
Ни зверей кругом, ни людей.
Мне совсем умирать не хочется,
даже ради твоих идей.

Ну не звали б меня учителем -
был бы плотник, пастух, рыбак...
Папа!
Можно не так...мучительно?
Или лучше - совсем никак?

Да скрутил бы ты в небе дулю им,
откровением для властей.
Ты ж меня не спросил - хочу ли я
жизнь заканчивать на кресте.

Милосердия мне бы, толику -
нож под сердце, в кувшине яд,
как представлю - в печенках колики
и озноб с головы до пят,

и душа, словно заяц, мечется -
перепугана и проста.
Извини...я - сын человеческий
от рождения до креста.

С чем сравню эту жизнь? Да с ветошью -
руки вытер и сжег в печи...
А Иуда два дня не ест уже
и неделю уже - молчит.

Плохо, папа, ты это выдумал,
хоть на выдумку и мастак.
Может, ты их простишь? Без выкупа?
Просто так?...

* * * * *